« Je me souviens juste de ça, et c’est bon quand je m’en souviens : ce devait être en juillet, je devais avoir vingt et quelques années, il était tard dans l’après-midi, les gens avaient pratiquement quitté la plage pour passer sous la douche et préparer leur soirée, le soleil fort déclinant rougissait la lumière, un quartier de lune, déjà, s’avançant au firmament, voulait le déloger, j’étais sous un parasol illusoire que je devais ramener quoi qu’il arrive, ainsi que d’autres affaires, et j’étais encore là, assis sur le sable, car je tenais à finir à tout prix un roman de David Goodis qui me tenait sous son charme. Ou bien en était-ce un de Jim Thompson ? Je ne sais plus. Ce que je sais, par contre, c’est que j’étais bien, que je n’étais habité par aucun remords et que la vie, en vérité, me tendait les bras. Je me souviendrai toujours de ces instants – sans doute un de mes meilleurs moments de plénitude. La fin – tardive – de l’innocence ? »

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